La Perfección

Sentí un calorcito especial.
El que te deja sin palabras,
el que te llama con la mirada.
Cuando canta la noche
sin sirenas se arma el despelote
y la mantequilla se unta al pan
y la jalea cuaja
y el té tiñe el agua
y la sangre corre por las venas
y las hojas caen en otoño
y se clavan los ojos en las miradas

De extrañas lánguidas,
de sorpresas anunciadas.
Esas manos de alfarero
van formando agoreros.

Y aunque otros prueben su manjar
y aunque en ellos quisiera ella nadar
y aunque esos pretendan conquistar

Sólo hay uno que se quedará.
y que será la mantequilla del pan
y el que hace cuajar
y el que pinta su agua
y hace correr su sangre
y las hojas de su otoño
y la mirada de sus ojos.

La perfección es
con ella una fábula
Conmigo lo cotiadiano.
Nosotros la realidad.
Ustedes virtualidad.
No hay más verdad
que una historia por contar.