Oye no te duermas!

Corre, arranca.

2007-07-25T20:44:00.000-07:00

Corre, arranca.
Es sino y destino de las conciencias vírgenes. El sin ideas toma la micro en la esquina desconocida donde cruza su vida con la desgracia. Rumbo a paisajes desoladores, sin chofer aparente.
Es ahí donde da vuelta su tronco con remordimiento. Dolor y angustia aceleran por la Alameda y forman cadenas que, a pesar de lo inoportuno, aseguran el recorrido entre espinas de rosas.
Es bueno, en esta parte del camino, preguntarse qué es lo que nos obliga a subirnos.
Y aún así seguimos.
Celebro, pues, a aquellos que toman decisiones.
Brindo por sus audaces propuestas indecentes. Donde caminar por calles abyectas resulta una solución dócil para las mañosas sonrisas del amanecer.
Alzo la copa rota por aquellos que -aún ariesgando los cafés exportados- ciernen sobres sus hombros el peso de su historia.
Desconozco si le pasa a alguno de ustedes (si es que ustedes existen).
Si la verdad existe, yo estoy en contra de ella.
Y si ella te persigue: corre, arranca... aunque tenga la razón.

2007-07-10T10:24:00.000-07:00

Sin más comentarios, un recuerdo de días que incluso envidio.

Tal vez este tipo de actividades forjaron en mí un deseo inalienable de crear y actuar.

Bueno, quién sabe, no estamos para averiguarlo, sino que para vivirlo

General.mente.caes.sin.saber

2007-06-20T16:02:00.000-07:00

Esta viene de las entrañas
De una mujer de canas
De arrugas curtidas por el sol seco
De años eternos sin felicidad social
Ni de la otra

Oiga usted mi general
No se ponga a bacilar
Anda penando el innombrable
Para mi que todavía no se extingue su vida despreciable

Se contagió el mundo de un mal
Que no quiero
Ni podemos
Evitar
Y no es el calentamiento global

Ni de tus juicios podrás escapar
pagarás la sangre al final
En tus babas te ahogarás
Y en el orgullo pueril de tu razón
La estaca se clavará.

No soy yo
Yo es otro
No es lo mismo
Pero es igual
No me acuerdo
Pero no es cierto
¿Y si fuera cierto?

Ahora te acuerdas
La memoria habita donde nos molesta
Y ahí estará
Saludándote en la mañana
Preparando tus desayunos con tierra
Alimentando el febril desgano de los días que no pasan

Y cuando te bese en la mejilla
Sabrás que te traicionó.

De esta no sales
Y ya lo sabes.

ATREVASESESE

2007-04-14T14:48:00.000-07:00

Lo he estado pensando y creo que el problema no es el sistema, sino que la estructura.
No quiero que me critiquen: lo he pensado y es concreto.
Véalo usted desde la siguiente perspectiva. Una hormiga cruza el campo para ir a buscar un grano de azúcar botado por ahí -seguramente una pareja en picnic dio vuelta la canasta entre besos apasionados y erecciones locas-.
Sola la hormiga, sin problemas cruza el camino.
PERO
Como el mundo es ancho y ajeno, otras hormigas vieron el suculento manjar al otro lado del campo.
Yo digo que de ser por la demanda, la azúcar es abundante. Qué duda cabe. Si el problema no es el sistema oiga.
El problema es que las hormigas todas se van por donde mismo las pavas. Unas encima de otras, estorbándose, haciendo el mundo pequeño, cuando dijimos que era ancho y ajeno.
No haga usted lo mismo, sea vivo.
¿Sabe quién muere en la guerra?
A ver si puede responder la pregunta.
Despercúdase de la pobreza elemental y atrévasesese, salga del clóset.

UN AÑO

2006-11-18T13:18:00.000-08:00

Es un desafío:
Escribir desde la alegría, la tranquilidad y el amor.
Nada más difícil, nada más eterno. Páginas blancas. Lápices vírgenes. Dedos impolutos.
Sucede que estoy bien.
Dos post atrás, los lectores podrán apreciar que me fui de viaje. Resultó desesperanzador ese verano.
Hace un año casi, la vida daba vueltas y todo era incierto. Hoy sigue siendo todo incierto, pero veo el partido desde dentro de la cancha. Ya no soy más espectador.
Dos post atrás, los lectores podrán establecer la diferencia de ese ser deleznable, romanticón y bobo, con la de este humano poderoso, hábil -gordo- y feliz.
Esta claro y ustedes lo intuyen: Es así la mano de la doncella.
Le contaré al interesado, que todo en mí era desesperado. Febrero y me voy de viaje. Y todo es negro. Pero como las vueltas son las que dejan, el recorrido de 2 mil kilómetros en 2 semanas, cerró un viejo capítulo no resuelto.
Sin saberlo, desde la capital, otra persona comenzaba a vivir la última etapa de una hermosa vida.
Cerramos esos libros, los devolvimos a la biblioteca. Justo ese mismo día de la devolución, nos topamos en uno de los pasillos y surgió el interés lector. Queridos: comenzamos a buscar un libro para los dos. Fue en el pasillo de una playa donde comenzamos a leerlo. Oh sorpresa! Las páginas estaban en blanco.
Lápiz en mano escribimos el primer capítulo de nuestro historia.
Será el libro que no termina jamás. Un libro sin final.
Es difícil escribir desde el amor.
Hay tanto que decir y tan pocas formas de poder expresarlo. No existen palabras para describirlo todo. Es hablar de lo divino.
Lo mejor es descansar en sus besos, sus manos.

A ver cómo estamos para el otro año.

Más que mil palabras (en imágenes)

2006-06-04T19:35:00.000-07:00

Aparece la carimbálica
con su estrambúlico meneo
perro candileso
marijunta de mañana
parasol de mis sueños.

Su beso futurando
Chalet dioeso
la marabunda potoñosa
que la mira con desdén
Ya no le importa el protoquiero.

Yo la quiero más que mil coras
que se ciernen bellas en el candilurio
Pasitas graciosas de arrebol
Palafitos de deseo construyo paralunas
Confiamos el futuro a la diosa ventulera

Ya tomados de la mano
farfaruña apretuja el cariño
Y las palabras ya no son
No importan paraluna
Quando la veo mi spanilonga
Me cambia el idioma
Parece que es más que gutlio
Definitivamente es parasol

Canción de Flauta Dulce

2006-05-24T19:12:00.000-07:00

Brillante reacción tuvo El Flauta: agarró con sus manos la pelota e hizo el ademán de llevársela para la casa. Todos quedamos helados. El Flauta -que nunca había metido bulla ni para gritar- paró el partido y se enojó.
Pensé que en el fondo era bueno lo que hacía. Claro, un chico tan tímido en algún momento tenía que despavilarse. Pero ojalá todos hubieran sido tan bien pensados como yo. En menos de un minuto El Flauta yacía moribundo en el suelo, luego de una brutal golpiza de los amigos del barrio. ¡Qué amiguitos!
Flauta no reaccionaba. Su cuerpo enjuto comenzaba a disonar sus últimas melodías. Un grito famélico salió de sus caderas. Nadie supo qué hacer. Y yo vi cómo vino la ñata a buscarlo, lo tomó en sus brazos, lo acarició y besó con ternura y se fueron.
Y allá iba El Flauta... lejos arriba, y nosotros abajo.
Las lágrimas caían por las cada vez menos rosadas mejillas. Y los niños que ese día fueron a jugar inocentemente a la pelota con El Flauta, lentamente comenzaron a transformarse en mountruos. En algunos el proceso fue un poco más lento. Otros inmediatamente sacaron sus colmillos y siguieron por la vida matando gente.
Los que se demoraban más eran los que se cuestionaban. Indecisos y miedosos. Algunos de ellos pudieron incluso estudiar como la gente buena, pero al final todos terminaron fagocitando los restos propios de la desdicha.
El recuerdo del Flauta quedó en sus memorias como el perenne meneo de las caderas de la Marta.
Yo ya no sé si no alcancé a matar a Flauta o se lo entregué libremente a la ñata. Supuse -mientras agonizaba- que su destino no estaba en este mundo. Y así no más fue.
El legado del Flauta aún lo conservo con entusiasmo. Cada mañana, cuando despunta el sol, le saco brillo a la sonrisa. Cada vez que veía a Flauta, me regalaba una sonrisa de ternura. Y así mismo hago yo desde que se fue. Claro, hay días que me resulta mejor que otros.
El otro día Flauta me dio una sorpresa. Cual director de ópera, sacó su mejor armonía para enviarla a mis precarios oídos. Tanta hermosura es imposible que pase inadvertida.
Ahí pasó ella, La Corchea. En un tiempo me dejó enamorado. Su compás preciso marcó un ritmo cardiaco acelerado.
La Corchea pasa y encandila. Sé que el Flauta lo disfruta. Allá arriba está toda la orquesta esperando para interpretar su más maravillosa pieza.
Fue como la lluvia de verano. Un mágico zumbido revoloteando en el oído. Yo y La Corchea celebramos hasta el amanecer.
Y de nuevo vuelvo a la cancha. Ahí veo al Flauta, enojado porque no le dan ningún pase. Y ahí estoy Yo, con la pelota en los pies. Ahí está el Flauta, esperando mi pase... y no confié en el Flauta: nunca fue bueno para la pelota... lo maté.
Esta vez no dudaré en darle el mejor pase de la historia... sólo si me deja La Corchea.

Destierro

2006-01-16T17:04:00.000-08:00

Tal vez sea la hora. Es extraño esto. A la vez injusto. Cuando mejor estás, la vida pareciera tener la solución para amargar algún minuto del día.
Ok. Es exagerado. Lo reconozco.
Sucede que estoy bien. Y no me la creo.
No se trata de ser un quejón profesional, tampoco de ser indolente, ni nada que se le parazca. Sucede que llega la hora. Y es inevitable.
La hora de todo ser humano.
No se puede vivir aferrado a los roles, es necesario despegarse, desterrarse, asimilarse. En algún minuto la función debe terminar, desmontar el escenario y sacarse los trajes pasados a naftalina.
Y ahí estoy, frente al espejo. Sacándome el maquillaje. Un poco de vaselina líquida, algodón, crema humectante. Y ahí estoy yo. ¿Yo?
La pregunta se repite cada vez que baja el telón.
Y llegó el minuto en que decidí colgar los botines. Me retiro de las tablas. Quiero ir en busca de mí, encontrarme conmigo, conversar, echarme la talla, tomarme de la mano, acariciarme, besarme en los labios, hacerme el amor y volar.
Y ese día se acerca a pasos gigantes y nada se puede hacer para detenerlo. Es inexorable.
No me gustan las despedidas, porque creo que no tienen sentido. Siempre mantenemos los contactos que queremos. Por eso no me despido, nunca dejamos de tenernos.
Hace poco me reencontré con una gran mujer, de aquellas que marcan la vida de un hombre... y el tiempo no pasa. Las cosas pasan, nosotros estamos siempre ahí, a pesar de todo.
Cuando estoy en la cornisa del amor, sucede que vienen estas ideas de libertad. Será ese amor el que detona la eclosión infinita del vagabundo patiperro. Quién más que yo quisiera que me acompañaras, querida.
Te lo diré la próxima vez, cuando vayas a tomar tu micro. Te tomaré de la mano y te diré: "quédate conmigo".
Y tú, con esa carita de asustada, me mirarás con timidez, como queriendo escapar, y me dirás: "no puedo, me esperan en la casa".
Chiquitita. Te miraré con ternura. Más fuerte tomo tu mano: "No ahora... quédate conmigo... en mi vida".
Y en ese momento de la función es que me das el beso. Y somos virtualmente felices por siempre... hasta que vuelvo a mirarme en el espejo.

La Perfección

2006-01-03T19:45:00.000-08:00

Sentí un calorcito especial.
El que te deja sin palabras,
el que te llama con la mirada.
Cuando canta la noche
sin sirenas se arma el despelote
y la mantequilla se unta al pan
y la jalea cuaja
y el té tiñe el agua
y la sangre corre por las venas
y las hojas caen en otoño
y se clavan los ojos en las miradas

De extrañas lánguidas,
de sorpresas anunciadas.
Esas manos de alfarero
van formando agoreros.

Y aunque otros prueben su manjar
y aunque en ellos quisiera ella nadar
y aunque esos pretendan conquistar

Sólo hay uno que se quedará.
y que será la mantequilla del pan
y el que hace cuajar
y el que pinta su agua
y hace correr su sangre
y las hojas de su otoño
y la mirada de sus ojos.

La perfección es
con ella una fábula
Conmigo lo cotiadiano.
Nosotros la realidad.
Ustedes virtualidad.
No hay más verdad
que una historia por contar.

Siga Participando

2005-12-13T10:03:00.000-08:00

Confieso confesiones confesudas,
marachadas cariñosas pirinpinpludas.
De caminos por los cerros yo me iba,
en la espalda de sus arpas continúa.
La belleza de la falda iluminada,
cantada, corajuda, apasionada.

Una niña una noche me contó,
de sus sueños, de su aire, qué se yo.
No me dijo lo que la evidencia delataba,
con astucia escapaba de mis miradas.

Si quisiera un poco de canalladas,
visita de las fiestas
por la noche
viva la patria.

Baila ritmos cumbiancheros,
mueres de dolor
cuando la música se deteniene
y escuchas corazón
un palpitar bien fuerte en sus costillas
un susurro medio lejano
que te dice con desgano:
"caminante, mejor sigue caminando"

2005-12-02T15:46:00.000-08:00

Contaba lo que pasó aquel viernes:
del cielo bajó una nube a la plaza del pueblo
se trataba de un bello algodón,
dulce como el vino, suave como espuma.

Nadie se percató de su presencia,
pero desde mi ventana yo la veía
-¿a qué hora la voy a buscar?- preguntaba mi animal
- No esperes más
respondió al bajar

Me cerró un ojo y yo bajé a la plaza
Sin tropezar con ambulantes,
corrí hasta la cúpula medieval.
Los peones se revelaron contra el rey,
la partida está ganada,
juego mi ajedrez

- Hola nubecita, cómo estás?
pregunté sin querer una respuesta formal.
- Un poco apenada nada más,
vine al pueblo y nadie me quiere hablar.

Cómo le puedo yo explicar
que he corrido hasta ella para complacerla
para dibujar tres cielos en donde pueda volar,
para eliminar las tormentas que en ella se quieran anidar,
para que los querubines sigan tocando las arpas sobre su espalda.

- Nubecita no te aflijas más,
dime a qué has bajado para poder ayudar?
- Quiero unos zapatos de charol,
algo a la moda para bailar un rock & roll.

El cielo se ha apiadado de los hombres
la nube es de tal humanidad
que se entrega al mercado como uno más.
Cada vez me está gustando más...
será un engaño de la divinidad?

Mientras caminamos conversamos de sus padecimientos,
Hablaba de tornados, aventuras con cirros y cúmulos, infidelidades con estratos.
Lo reconozco: me puse celoso.
Estoy comprendiendo lo que naturaleza me dio:
yo con los pies en la tierra no podré llegar hasta su ciudad...
necesito alas para volar.

En sus ojos puedo ver que se da cuenta de esta realidad,
con pena asumimos la verdad
cómo ganarle a la gravedad?
La nube cada vez se esparce más por la ciudad...
ya no tengo exclusividad.

Una radio informa que la nube abraza por los faldeos cordilleranos,
Mientras que en la televisión anuncian que ya nadie más podrá volar:
la nube impide la visibilidad.

Pero todavía tengo algo de los ojos de nube junto a mí.
- Me tengo que ir
Me dice sin disimular la pena.
- Quédate conmigo, pasa para mi casa!
Exclamé con iusión desesperada.
Sólo mueve su cabeza de un lado para otro...
Y el viento comienza a llevarse los restos de su presencia.
Me doy vuelta... no quiero mirar más...
no tengo fuerzas para ganarle a la sinceridad
Y vi como desde el cielo lanzaba un beso a la humanidad
Presuroso subo el edificio
para llegar primero al encuentro furtivo,
nuestros labio se juntaron,
un poco a la distancia
y tomados de la mano
me voy subiendo a la nube...
ahora veo todo para abajo...

Todo y Nadie

2005-11-22T23:08:00.000-08:00

Y si yo te dijera?
dijera que eres pez
que eres agua
recipiente
lluvia, granizo, sol.

Que eres montaña
galopada en la mañana
recibida, ennubecida
aclarada
blanca, eterna, distante

Y si te nombrara con los dedos
te hablara directo a las manos
escuchara con tus ojos
Carazonada. Caricatura.
Y si te dibujara con un pie
y con el otro te beso
eternamente.

Y tal vez nada sea posible
cuando el silencio no es cómplice
la distancia es grande.
No me quieres.
Se te nota.

Y si te encontrara mañana
acá
en la puerta de mi casa
te ignoraría?
tengo orgullo?

Y si corriera a tus brazos
una vez más
como esa noche
que fue anoche
lo hicimos sin reporches.

Y si fueras ángel
cielo, Dios
Paraíso
Tengo derecho al edén?
No me respondas
No dime sí
Sí dime no
No sé si no.
Ojalá.

No tienes derecho
a ser feliz
si no te quedas aquí.

Cristo Viene.

2005-10-26T10:10:00.000-07:00

Cristo Viene. Lo supe el otro día. Iba bajándome del metro y una señora me lo comentó. Eran varios. Estaban con un micrófono artesanal. Vestían ropas sucias. Tenían una guitarra y cantaban con fuerza.
"Pecadores... pecadores!!" Gritaba eufórica la confidente.
Cristo viene. ¿Qué duda cabe?
Estoy en La Moneda, el palacio de gobierno que le llaman algunos. Cristo Viene. Hoy se subirá a una micro del transantiago y conversará con la prensa en el Patio de los Naranjos
Cristo ya está un poco viejo y cansado. Tiene rabietas. No soporta a los ecologistas. Ahora menos a los valdivianos.
Se ungió, además, como la democracia en sí mismo.
Quedan pocos días de prédica e Cristo en la tierra. En marzo próximo empieza su calvario final. Seguramente será crucificado de nuevo.
Nuestro Cristo fue ovacionado, incluso, por los paganos europeos. Su cuerpo y alma trascenderán más allá de la humanidad.
Mientras tanto, ¿a quién nombramos como Pedro?
Esa roca fuerte y digna sobre la cual edificará su iglesia. No se ven bien los próximos 2 mil años.
Pero... tranquilidad: el Cristo chileno anunció una segunda llegada al poder. Ahí dividirá el país entre justos y pecadores. Los primeros se salvan, los segundos se pudren en el infierno de sus ideas.
En días de canonizaciones el viaje resulta esperanzador.
El profeta de los años 50 murió, tal vez, con el dolor de no ver prosperar su obra. Pero debió estar tranquilo porque sembró la semilla más hermosa de amor que haya brotado en esta comarca.
Medio siglo después, el profeta debe estar escandalizado. El mismo cristo chileno lo convirtió en una figura simbólica, que hizo una bonita obra.
Y el profeta fue tan clarito...
"Los pobres son Cristo!"
Y lo entendimos mal.

Mala Suerte

2005-10-18T15:50:00.000-07:00

Escritores Nacionales con Diego de Almagro... o Portales. 10 de la noche. Tomé el teléfono, tal como había presupuestado. Es un barrio complicado. Según Jaime está dentro del mapa de las calles más peligrosas en Santiago.
Hey! soy un chico rudo... sigo caminando, celular en mano, marco su teléfono.
Ella contesta. Vive como a 15 minutos. Pensé que podría aprovechar la coyuntura de de haber salido de la casa a un lugar tan extraño como lejano y que, curiosamente, estaba cerca de su nido.
La princesa sabía de mis intenciones.
- Hola pichoncita, dónde estás?
- En el supermercado.

Maldita y sucia palabra. Entendí, en una frase, por qué odio tanto el sistema neoliberal. Todas las ideas caen con efecto dominó y me voy quedando extrañamente en silencio. Pero ella parece querer hablar.
- Pensé que ya no venías.
Tuve que hablar. Así, medio descolocado, un poco triste, desilusionado.
Bien, no es culpa de ella, el tema acá es otro: la mala suerte que llega junta toda.

hile algunas frases para ella -en un gesto digno- y recordé que el que llama paga. Y ya estaba pagando como cinco minutos de llamada. No están las cosas para tanto derroche -no entiendo por qué esa manía de querer guardar para más adelante-. Tenía que hacer otra llamada. La batería avisa que se agota... se agotó. Perdí dos llamadas en menos de un segundo.
El Jaime me habpia dejado en la puerta de su casa y se le había olvidado cobrarme las diez lucas que le prometí. Me di vuelta y ahí estaba él... con la mano estirada. Mierda! 10 lucas menos.
Tuve que caminar para el otro lado. Tenía que irme para la casa ahora. Solo, con frío, sin conocer nada. Caminé porque no pasaba la micro nunca. Hasta que pasó una. Saqué mi radio portátil... a ver si con música pasaba el malestar. La encendí y... "sinceridad, es el nombre que encontré para ti..." Y la canción me recordó su aroma. Y me dio pena.
La canción termina... al igual que las pilas. Increíble. No tengo ni música para viajar.
Tuve que tomar otra micro. El chofer no estaba apurado. Los obreros sí. Hubo pifias de un lado para otro. El ambiente no era agradable.
Al llegar a casa -con hambre- la buena madre que tengo me tenía una sorpresa: un mueble. Claro, nada es gratis en la vida. La idea era armarlo. 3 horas luchando con un manual inservible. A pata pelada.
Por fin me acosté. Hoy desperté resfriado. Y tengo que ir a entrevistar a Bonvallet.
A pesar de todo, estoy contento. Es entretenida mi vida.

Dale Bonvallet!

2005-10-16T18:16:00.000-07:00

Mis editores me encomendaron la fastidiosa misión de entrevistar a Bonvallet.
Aquel tipo que alguna vez pensé que se transformaría en una especie de mesías de identidad. Nada de eso ocurrió. Mis editores creen que aún es voz autorizada para hablar de pasión.
Editores...
El pasado miércoles me echaron de Radio Chilena. Bueno echaron a todo el dapartamento de prensa. Sin asco, Canal 13 -los nuevos administradores de la radio- se pasaron por la raja 83 años de historia de la radio en español más antigua del mundo... quizás el departamento de prensa con más historias para contar.
Es cierto, el último tiempo las cosas no andaban bien... en realidad andaban mal. Los editores nuevamente... nunca presionaron.
Somos testigos silentes de cómo una vez más el mercado fagocita una empresa linda para transformarla en un mosntruo de las comunicaciones. Supongo que será para mejor... eso dijeron los del directorio. Yo no les creo. Cómo va a ser mejor vivir estresado por noticias absurdas, por ir detrás de una miserable cuña de un pobre familiar de una víctima de la delincuencia... o matar a otros colegas por obtener una exclusiva del ministro no sé cuantito por el importante tema no sè cuantito.
Tengo la sensación de que el mundo ya no tiene muchas más historias por contar... el cine se las ganó todas. Las noticias no son noticias en realidad. El mundo no cambia porque Lagos firma una nueva constitución, da lo mismo la muerte de un papa, viene otro. Un terremoto? en dos días se para el país nuevamente. Tsunamis y tornados sólo importan si es que hay chilenos metidos. En realidad la gente no está ni ahí con esas cosas. Es que dan lo mismo.
Ya no es como antes.
Ya no hay pasión por la misma mierda.
Mis nuevos editores son porfiados.
Traté de hacerles entender de que no servía de nada hacer esta entrevista, pero nada, ellos son tozudos.
Juro que mañana lo llamo. Tal vez me diga algo interensante y podré titular con una frase conmovedora.
Si me dice que no lo mando a la mierda.
Mentira.
Sòlo le diré "disculpe, gracias"
Cobarde. Espero que me diga que sí.